La plaza mágica

Después de Tarija, en el estado plurinacional de Bolivia, quise conocer Cochabamba. Desde la ciudad del Singani no se escuchan demasiadas noticias sobre Cochabamba. Sólo que tiene el mismo clima. Hay tres ciudades que tienen el mismo clima en ese país. Tarija, Cochabamba y Santa Cruz. Son ciudades que estan rodeadas de montañas, como casi todo Bolivia, pero el clima de estas es más cálido que las demás urbes y todas se autodenominan ciudad de la eterna primavera. Los rumores que me llegaron hablaban sobre una ciudad linda. En las que los viajeros malabaristas son hostigados por la policía y migraciones. Después de haber estado ahí puedo decir que esto es verdad. Y que los obligan de mala manera policiaca a pagar un permiso de trabajo. Al Suria y a Nené los vieron caminando vestidos bien coloridos y directamente los llevaron al cuartel. Los maltrataron y ellos debieron pagar 800 bolivianos, que son 105 dólares estadounidenses, para poder quedarse en el país. Por suerte el Suria y la Nené son personas con un halo muy especial, ellos le dieron para adelante como si nada hubiese pasado y la situación quedó bajo el olvido.
La ciudad es muy linda. Llena de movimiento. Y tiene la que a mi me pareció la plaza más linda en la que estuve. No puedo explicar en este texto cuanto me gustó estar leyendo La Casa de los Espíritus de Isabel Allende en su plaza principal, y contemplar el instante que la oscuridad se adueña del cielo y las luces de la plaza se encienden, todo se vuelve mágico. Si. Mágico. Por mas que busque no encuentro otro adjetivo más apropiado. Para mi fue una especie de mezcla entre tranquilidad y esa sensación que te producen las historias cuando estas en el medio del libro y no podes parar de leerlo. Como le pasa a usted en este momento.
Cuando llegué a Cochabamba me aloje en un hostel bien de viajeros, en donde un pajarito me contó que a la noche, cuando todos están durmiendo, entra migraciones a requisar las habitaciones. Y pobre de vos si descubren que tenes el talento de hacer malabares. Por suerte yo soy youtuber y escritor, porque si fuese malabarista todavía estaría llorando mis pérdidas requisadas.
Este lugar era barato, pero al segundo día conseguí un contacto por couchsurfing.com que aceptó alojarme y para no gastar decidí ir. La cita para dar con él era el jueves a las 7 de la noche en la mejor plaza del mundo, por lo menos hasta ahora en mi escalafón.
Llegó el Jueves. 7 de la tarde. La plaza estaba llena. Varios grupos de viejitos reunidos en los bancos. 12 docenas de parejas amieladas disfrutando de la magia del ambiente cálido. Un grupo de izquierda haciendo un acto de apoyo al presidente de Venezuela, una señora dando un discurso repetitivo sobre los amos del mundo y los iluminatis, familias sacándose fotos, niños persiguiendo las palomas, vendedores ofreciendo todo lo que tiene precio, adolescentes patinando y batallando con la nueva onda del rap y yo esperando a quien me iba a alojar. Un universo perfectamente balanceado se dieron cita el jueves a las 7.
Se hicieron las 7 y nadie llegó. 7:15, y nadie llegó. La vida dentro del universo plazacochabambístico seguía su rumbo si no hubiese sido por el tumulto que se armó en el acto de izquierda, con los que organizaban el acto en favor de Maduro,  contra los venezolanos que pasaban por ahí y descargaban sus anhelos de hogar, y sus desarraigo gritándole a los del acto qué sabían ellos de su país. Increíble situación en la plaza mágica. Todo esto hubiese sido sólo increíble si no fuera por el momento en el que el encargado del acto en favor de maduro empezó a acercarse a mi. Cada vez más. Me pregunto mi nombre. Se presento. Y resultó ser el que me iba a alojar a mi. ¡Chúcha! Como dicen en Bolivia para exclamar algo extraño. En la que me metí. Si esto ya era increible, ahora supera la ficción. Y bueno, todo ahí era mágico. Había que vivirlo. Si me hubiese quedado en mi casa en vez de salir a dar la vuelta al mundo sin saber como no estaría escribiendo esto. Ni tampoco que el lugar donde me aloje no tenía puertas ni agua caliente. Pero esa es otra historia.

El baile de máscaras

Esta mañana estuve pensando en libros que leía en la adolecencia. En los libros de Franz Kafka y Hermann Hesse. Y me acordé del baile de máscaras de El lobo estepario. Y de cuántas máscaras llevamos en nuestra vida. No importa que creamos que no llevamos máscaras. Cuando pensamos eso llevamos la máscara de creer que no llevamos máscara. Enonces en el medio de este embrollo, en el medio de Lima, en Perú, empecé a analizar mis máscaras al estilo Sherlock Holmes. Elemental mi querido Watson.
Entonces descubrí que la señora que limpia el lugar donde estoy, cada vez que esta realizando algún quehacer y le pregunto algo, se viste con una máscara sorda, una máscara sorda que no escucha la pregunta pero que sabe que le hablan a ella, y emite una onomatopeya conquistadora, aunque vacia de comunicación. Y como yo en este tiempo estuve con mi máscara en estilo Holmes y ya sabía que la señora tenía puesta su máscara de onomatopeya;  estaba seguro que no me iba a responder. Y cambié, me puse mi máscara Zen para no reaccionar. Yo tengo una máscara modo zen de cuando estudié Reiki. La tengo siempre a mano por si la necesito, pero también se que uno no puede abusar de ella, porque te chupa la máscara como a Jim Carrey en La Máscara. Por usarla tanto tiempo uno puede olvidarse que la lleva puesta y creer que no pero si. Uno desde su propia perspectiva no ve su propia careta, y al mismo tiempo, las demás personas están observando los detalles más distintivos de esta. Por eso no hay que dejarsela puesta todo el tiempo. Más vale no correr el riesgo de olvidarse que uno mismo es, por el simple hecho de ser. Y no por las caretas que vestimos para afrontar las situaciones de la vida.
Entonces seguí haciendo las tareas con mi máscara zen hasta que salí a caminar al centro de Barranco. Abrí la puerta de salida e instantáneamente cuando puse un pié en la calle cambié mi máscara zen por una más urbana. Elegí la de los viernes a la tarde. Una careta para salir a pasear, informal aunque predispuesta a pertenecer a la clase que tiene dinero, esa que tiene la mirada altanera y con una tranquilidad despreocupante. El centro de Barranco es hermoso. Tiene grafitis por todos lados y un batallón de personas caminando por él, todas con sus caretas puestas para instagram. Selfie por acá. Selfie por allá. Selfi en el puente de los suspiros. Selfie de parejas con sus caretas de amor puro instagramer. Un centro histórico como un baile de máscaras.
Por una pulsion interna, estando en ese lugar cambié mi máscara a la de Sherlock Holmes de nuevo, y descubrí algo terrorífico. Entendí que creamos el mundo a través de estas máscaras, pero sólo percibimos la vida de acuerdo a estas máscaras. Me di cuenta por mi mismo, cuando estando en una esquina con mi máscara de pasear cambié a la de Sherlock, al instante apareció a un metro de distancia y como por arte de magia, una abuelita pidiendome dinero para comer. ¿Pero como? Hace 10 segundos no estaba ahí. Y si. Comprendí a la sociedad de la que somos parte. No fue magia. Fue mi máscara de pasear que no contempla la pobreza de las demás personas. Simplemente no están. No se ven con esa máscara. Ni con la de Instagram, ni con la de ceo de compañía internacional, ni con la de político de derecha, ni con la de zombie mediático. Así es. Sólo se ve esa realidad con máscaras de austeridad. En ese momento entendí que la sociedad es una celebración mundial de caretones. Y que sólo los que tienen honor y amor por el prójimo tienen la desdicha de ver los problemas sociales. Que hay que tener fuerza interna y valores humildes para ponerse una mascara que aparente fuerza interna y valores humildes. Que toda la vida es un baile de máscaras. Y que ellas no son nuestro íntimo ser si no que solo muestran el ideal que intentamos aparentar.

Mi amigo con oído absoluto

Hoy lloré. Estaba tocando la guitarra y la afiné. Y quedó re linda. Hice un acorde de sol y me transportó a una canción de un amigo. Él tiene una sensibilidad aparte. Tiene la capacidad de comprender las notas con su propio oído. Crea melodías celestiales. Y ese acorde bien sonado me recordó una de sus canciones.

Nunca había notado que algunos sentimientos de falta de buenas compañías, o de "saudade" si voce fala portugués. Con él siempre nos reuníamos en Argentina, en la ciudad de donde soy oriundo y tocábamos miles de canciones. Hoy hice sonar una melodía hecha por él y algo me sopló la razón. Llegué a un lugar que hacía tiempo me negaba a llegar. Llegué a la puerta por donde pasa el llanto. Yo no se. Llegué ahí a través de su melodía. Me alumbró el camino. Y mientras estaba cantando me quebré. Llegué ahí. Al límite. Y abrí la puerta. Me empezaron a salir lagrimas y un afluente de energía estancada despertó después de haberse convertido en piedra. Un vómito de flores y espinas que me lastimaba la cabeza pero me descargaba el corazón me brotó de las tripas. Yo no se, si eso es magia o lo que sea. Pero la melodía me acompañó, me enseñó, me limpió. Me agrandó la conciencia.

Yo no se. Yo nunca se.

Free Walking Tour

Vengo de un Free Walking Tour en el distrito de Barranco, en Lima, Perú. Me siento solo. En soledad. Son momentos pienso, y como aprendí, hay que pasarle por el medio a la vida entera. Y hoy me toca sentirme solo. Es tan fugaz conocer gente viajando que en un día podes pasar de la compañía a la soledad mas rápido que un pedo. Sin saber que cruzaste la línea te enconarás solo, o al revés, lleno de energía con nuevos amigos.

Anoche fuí a ver una Big Band de Jazz. La Tempo Big Band. 18 músicos tocando a dos metros de distancia, volando los pelos literalmente. Eso fue emocionante, tocaron en un bar de categoría top five. Un litro de cerveza me costó 20 soles. Éramos 3. Tomamos un vaso cada uno, y cuando el camarero vio que no íbamos a consumir mas, vino a comentar que la entrada era gratis, pero que había que consumir 20 soles por persona. ¡Ah bueno! Nadie nos avisó, dijo la italiana que estaba al lado de mi. Yo le vi en la mirada que lo decía para sacarnos de la mesa, le respondí que bueno, y me quedé ahí sentado. Todos nos quedamos sentados. Y si venía de nuevo, estaba dispuesto a decirle, sacame de acá con la seguridad, porque claramente fuimos a los únicos a los que nos lo dijo. Eso pasa cuando las categorías sociales son muy significativas, y nuestra apariencia no era parte del lugar. O pensándolo bien si la era, pero el camarero vio que no gastamos mucho y nos quizo birlar del lugar.

No lo logró.

Hoy me levanté temprano, mi turno en el hostel es a la noche. Tengo el día libre hasta las 4 de la tarde y además salió el sol. Es el primer día en el que me siento bien. El solcito está acariciandome la cara mientras escribo. Menuda tranquilidad. A la mañana llegaron a desayunar unos huéspedes, una pareja de argentinos, y que la chica resultó ser la medalla de plata en los juegos panamericanos de lima 2019 en carreras de windsurf. Toma para vos. Con ella y su pareja fuimos a hacer un Free Walking Tour. Es un tour para turistas en el cual te explican la historia del barrio, y de las atracciones turísticas. Conocí gente muy linda. Yo me enamoro al instante. Ahí me enamoré dos veces. Record sudamericano en enamoramiento. Igual el enamoramiento duró muy poco, porque en estos Tours se suele dar una propina al que explica el recorrido, y yo sabiendo eso, me la pasaba pensando que cuando llegue el momento, le iba a decir que no tenía un mango. Llegó, se lo dije, y se rió. Es normal que pase, no hay problema me dijo. Un capo. Esos tours son generalmente para turistas de otros países, son dados en inglés, y ellos vienen con dinero. Yo soy una mezcla de hippie y de multimillonario que le encanta ir a comer a restaurantes. Me la rebusco como puedo. Así pues, como dicen acá en Lima, que cuando todos le propinaban entre 20 y 50 soles, yo solo le dí la mano. Le expliqué. Y él sonrió. Perdón, si hubiese podido le hubiese dado dinero.

Se terminó el Tour, me despedí de las amistades que hice en dos horas, de las cuales de algunas me enamoré por cinco minutos, y volví al hostel. Llegué y me había olvidado la llave. Toqué timbre. Me abrió Gustavo, me senté, tocaron el timbre. Fui a abrir, era Cory.

• ¿Como estas Cory?
• Eh, no muy bien.
• ¿Que te pasó?
• Mi mochila, fui a la playa. Me dijo en un castellano californiano.
• ¿Te la robaron?
• Eh si, me di vuelta y ya no estaba.
• ¿Tenía algo de valor?
• Si, mi dinero, mis tarjetas.

Pucha. Cuando uno viaja hay que estar precavido.

El living donde baila el viento

Acá de nuevo. Yo con yo. En Lima, Perú. No paro de conocer personas de todo el mundo. Estoy en un hostel haciendo un voluntariado, el tercero en esta ciudad invernal. Hoy me desperté con la mamá del dueño regañando con fuerza a quién estaba lavando la ropa. Ella vive en el mismo predio y dice que le gastan mucho agua, la boleta del agua y de la electricidad sube y sube, y a ella nadie le paga. Lo particular es que debería decirle al hijo. Que es el dueño del hostel. Pero se lo comió de frente Gustavo, que trabaja en el hostel. Vida de hostel. El clima. Siempre igual. Nublado hasta la masindanga. Hace dos meses que no veo el sol y ya estoy dudando si no se habrá apagado. Porque acá garúa todo el invierno. "Hasta noviembre" te dicen cuando hablás sobre el clima. Pero no se que creer ya, porque cuando pregunto sobre cuantas personas vivían en Lima, uno me dijo 5 millones, otro me dijo 15, y otro me dijo 10. Y todos aseguraban estar seguros. Que macana. Ahora quién sabe.
Así empieza La vuelta al mundo no se como. Pero escrito dentro de esta página en la que me hago el poeta y que hace de cuna para este proyecto que mantiene todas mis energías convulsionadas y trabajando el ritmo de la esperanza, la incertidumbre, la gracia y el miedo.

El sueño

Cuando yo era un niño
y me iba a dormir,
jugaba a quedarme en la línea
entre la realidad y el sueño.
Siempre perdía
y me dormía soñando.
Un día me avivé.
Corrí la línea.
Desde ese día
yo vivo mi sueño
bien despierto.
Y desde ese día
nunca pierdo.

El tiempo no existe

Estoy en el cielo.
Adentro de una nube.
No hay puntos cardinales.

Es la segunda vez que tengo la misma sensación.

La anterior fue adentro del mar.
No tocaba el piso y no encontraba la superficie.
Mientras rodaba por la fuerza de la ola.


Es inmenso el instante en ese momento.

Puede ser la desesperación o la paz.

Yo aún no me decido.

El control

Será posible decía mi abuela
mientras la vida le nublaba su control total.
El huevo frito se le reventaba
Ya no era su vida ideal

Los cables enrredados

Pienso en mis problemas para solucionarlos.

Es un lío mi cabeza.

Pienso un problema y después en otro.

Y dejo pasar las soluciones.

Hay que encontrar la punta del problema y un centímetro después encontras una bola de cables de distintos colores.

Está el de la guita que es el mas negro.

Está el del amor que es el rojo que está enredado a todos los demás.

Está el verde que no se qué es ni tampoco que hace ahí,

pero está todo enmarañado.

Es así.

Los problemas mentales son como los cables enredados.

Hay miles y no sabes dónde está el principio, ni el final.

Son tantos que tardaríamos una vida entera en desenredarlos.

O al menos tanto como el tiempo que tardo yo en pensar estas cosas, sin moverme, con la mirada clavada en el vacío, mientras el cajero me grita que me toca a mi ahora pagar los impuestos.

Es así.

Magia

Una luz me dio en el ojo.
Encendió mi vida hermosa. Mi ganas libres.
Un momento donde volví a nacer.
Y solo fue una mosca volar.
La magia está en los detalles.

Los mortales

Sobre la muerte de mi viejo me queda una tormenta emocional. Hay cuestiones en las que aún, siendo mi cuerpo y mis emociones, prefiero no meterme. Es porque me duele. Mucho. Extraño a mi mejor amigo y a mi papá. Ellos eran la misma persona. Se fueron de esta realidad. Me quedaron en la memoria.

A ellos tengo que agradecerle la felicidad de aquellos días. Hoy soy el reflejo de la esperanza de un mundo mejor. Y el reflejo del dolor del mundo entero. 

A ellos, mi amigo y mi papá, le debo el amor hacia el desarrollo de todos los seres humanos, dentro del circuito natural del planeta y dentro de la paz oral entre todos los seres vivos. 

Siempre me duele. Hace ya 7 años amigo. Hace ya 7 años pa.
Hoy, dentro de mi dolor mundano te veo a vos, y a tu dolor mundano. Queda también en mi memoria, y ahora en letras, el día que te estabas muriendo. Ese día que nos miramos a los ojos y vi en tus pupilas la injusticia de la sociedad. Tu alma dolida, con solo una mirada, pidiéndome perdón por no haber podido sanar el mundo que sabías, pronto ibas a dejar. 

No puedo, al menos cara a cara, darte las gracias viejo. Llegará entonces el momento que nos encontremos y honor de por medio, te voy a abrazar. Sabrás entonces que yo también lo intenté, e incluso, ojalá, pueda yo hacer aunque sea la mitad de lo que vos hiciste.

294 lunes

La mañana se abre en oportunidades y el día me lleva unido a mi historia personal por un camino difícil. Las deudas, las noticias cada vez mas feas, mi propia creencia de estar enfermo, una posible hija a nacer que me ahoga en espera, la memoria recurrente de la situación que terminó con la muerte de mi viejo. La necesidad de algún consejo sincero. 

Indudablemente, hoy lunes, se abre en oportunidades. Una vez más.

Ya van 294 lunes así. Esforzándome entre hacer el bien y notar otra vez que se aprovechan de mi. Todavía creo en Dios. Pero me cuesta seguir así.

666

Trece veces llamó el diablo

y sigo de este lado.

Dios no habla.

Solo la bestia.

Estoy llorando.

Por fin

Aquella vez en la montaña de Bolivia sentí que me hablaban. Me explicaban con certeza sobre el hecho de esforzarse y ser reconocido. Del proceso y sus tiempos. Esa vez, dentro de mi, y lejos de todo, logré redimir un mes de esfuerzo en solo un instante. El desierto que rodeaba la montaña me hablo. La montaña me habló. Las aves me hablaron. Las plantas me hablaron. Ninguna voz pronunció algún sonido. Solo el hecho de saberlo creció en verdad y destruyó la duda que se mostraba en cada acto. Ya no pude mentirme. No pude. No puedo.
Desde ese momento todo me habla. Sin sonido se muestra en esencia y en acción. Y así me comunico hacia el mundo que nos aturde.
Algunos meses después escuché una canción y me di cuenta que no estaba solo. Solo hay que aprender a escuchar.


...Y puedo ver que solo estallan las hojas al brillar, y se produce en ello tanta luz, que ni las piedras ocultan su vida para mi, y parecen dormir...

...Y ya no hay nada que decir...

...Por fin...



Cada uno de nosotros tiene algo que decir sin palabras. Después de haber escuchado sin sonidos.

El miercoles

Los miércoles el bar de los malandras se llenaba de sucios.
Un charco de agua reflejaba en el piso los rostros podridos y reventados contra años de malas desiciones. Las mesas llenas de estúpidos y los vasos llenos de muerte enternecían aún hasta al mas desalmado asesino de niños.
Polvo, pestes y perros jugaban al envido por centavos. Quizás para darle valor a algún ganador, que ya no sentía valor.
El miércoles 6 de Julio de 1977, cuenta el chueco Zanón, que ante las miradas borrachas de todos, entró El Cristo por la puerta principal. Un instante perenne quedó suspendido en el ambiente. Nadie se movió. Solo un viejo con ochenta y siete vidas de gato se levantó en el fondo. Le dio un trago a su hierro quina y pidió otro vaso mas.
Los mas cercanos dicen que rezó tosiendo. Se dirigió hacia la puerta que da al oeste y antes de salir soltó hacia El Cristo: Ahí le dejo un trago de esta vida. A este lo pago yo. Y el alma se le desprendió del pecho.

Eterno

Esto de las miradas profundas

Detenidas en el tiempo.

Como cayendo hacia la eternidad

Sin necesidad de nada mas.

Nada mas hay eterno y fugaz

Rayos de luz

fusionando almas.

Sin mediar palabras

Certeza del espíritu susurrando al oído

que no es verdad.

Y el cuerpo temblando como un cordero ante un millón de lobos
demuestran que la vida es mas vida ahí.

Que acá.

Rueda

La rueda que rueda cuando aprendes
hoy no giró
La rueda no giró
El circuito se estancó en un dolor recurrente

La rueda va a seguir cuando empiece a girar
Pero no esta pasando
Hoy en el 2017 es normal quedar inmóvil
O soy yo
Y no el 2017.


2017 son las veces que me pasó lo mismo.
No atino nunca con el corazón.
¿Es preferible una opción certera?
¿O quién te deje tirar varias veces?

Porque estoy estancado.
La rueda no gira.

Creo que por no llorar los desamores.

No se escribe

A veces uno quiere explicar la sensación de entender mejor las cosas.
No se puede.
Comparamos las situaciones con nuestra historia personal.
Entonces, Arnolfo siente que el pescado no le gusta
Le hace acordar que era pobre
             Ser pobre está mal. Porque los sentimientos no tienen valor monetario.

Por eso no le gusta el pescado.


Pero si le gusta a Triana.


Que siempre lo comía asado.


En la quinta de sus padres, y de postre helado.


A veces uno quiere explicar la sensación de entender las cosas.
No se puede.

Las grandeza hace mierda la mirada propia.

Nos reímos. Lastimosamente de los demás.

Somos tontos. Ya está.


                                                                            Hay otro comunicar. Que no se escribe con nada.
                                                                                                                                     Porque no se.

                                                                                                                                         




                                                                                                                                    No se escribe.

Detrás

Hay vida detrás de las cosas.
Por ejemplo.
Estoy viendo un mate.
Detrás del mate está el hombre que se levantó a la mañana para trabajar la tierra. Hacer crecer la planta y secarla.
También detrás está ese que puso el caño de agua hasta la canilla donde vertió el post casi hervido agua.
¿Lo has visto?
Hay mas olvido que recuerdo.
Holgazanería.
El sentido del tacto está corto.
Las acciones, el verbo, la vida siendo vida, es infinitamente mas de lo que ahí hay.
Todo lo toca dios.
Conciencia.
Cara de pija.

Una mosca

Una mosca gira por la sala. Quien sabe por cuanta mierda estuvo parada. Las moscas no se tocan no. Son sucias.

La mosca sigue girando mientras nadie hace nada. ¿Que busca?

Limón

El futón abre la boca y me traga. Esta noche no hay fiesta. No me escapo.
Los pesares se fueron durante la cena. Gente conocida.
Si no hubiera sido por esta intoxicación que quema cachetes todavía estaría ahí.
Yo sigo vivo. No se por cuanto.
Una vieja me contó que para curar mi cuerpo de la intoxicación debía exprimir un limón. Ponerle un poco de azúcar y tomarlo.
Me da escalofríos.
Te repito. Me hubiese quedado.
El limón hace efecto en mi cuerpo.
Como es costumbre.
Me da escalofríos.

Cuando me fuí
un tipo que quiero me increpó.
Mal hecho.
Sin serlo me sentí culpable.
Me acordé las veces que no me gustaron sus formas.
De sin serlo pasé a serlo.
Todos los somos.

El limón hace efecto y me pincha la cabeza.
Aguijón.
Parietal izquierdo.
Volví a las venas abiertas de mi vida.
En letras filosas.
Gotas agrias como la muerte de un ser querido.

Las nubes

Cuando no encuentro respuestas.
Me acuerdo de las nubes.
Una vez las vi desde arriba.
Parecían firmes.
Pero eran nubes.

Otra vez

Otra vez.
Estoy creyendo lo que alguna vez creí
sin saber.

A veces siento que hablo con dios
Me hace sentir.

Hoy sentí el martes trece
en mi hombro izquierdo.

Mami

Las montañas separan la altura del suelo.

Por eso, la tierra piensa.

Casi como nosotros.

Que creemos que pensamos.

La tierra piensa naturalmente.

Nosotros pensamos,

No se.

De alguna otra forma...

No naturalmente.

Así

El día que la muerte me abrazó
no pensé miedo.
Sentí cósmico,
la fuerza que unge el movimiento.
Se mostraba ante mi conciencia.
Como un libro de primaria,
Exponiendo ante mi toda evidencia.

Y fue tan en vano.
Saber tanto.

Tan vacío.

Que lo único que he encontrado
Fue el ímpetu,
De volver sobre los pasos.
De tallar el propio fuego.
De explorar cada pedazo:

                          La pasión de conocerse.
Así,
A si,
Mismo.

Al final del abrazo
degustaba un sabor extraño.

No había libros.
Ni ejercicios.
Ni circuito,
para salvarnos.

No había salvación.

Había un camino.
Propio.
Para avanzar y.
Llorar los llantos.
Gritar las rabias.
Odiar el odio.
Reír las risas.
Amar el amor.

Así.
Sincero.
Reconociendo y esquivando,
las trabas que nos ponemos delante.
Porque morimos de miedo
de lo fácil que es vivir sinceramente.

Direcciones

Voy a cruzar las piernas,
a enyoguizarme y respirar.
O
A comprar unas cervezas y a que se me nuble la vista.


Es lo mismo,
maquiavelicamente hablando.

Coraje.

Vergüenza

Vergüenza das

cuando no soy yo.

Profundo,
           implico de rodillas.

Desde afuera,

           celo el dolor del alma.

Y ciego,

llorando sin sonido.

Imagino en vínculo

el hongo nuclear

sin sonido

reventándome.
Sin sonido.

La puerta

En mi casa esta el lugar que no se entra.

Mi hogar tiene un lugar donde se cocinan los alimentos.

Donde se mea y se caga.

Donde se descansa y se está.

El lugar donde vivo tiene un desván

donde 

se guardan las cosas,

viejas.

Es el lugar mas sucio.

Todos saben que tengo ese lugar.

Yo no quiero entrar.

Todavía

Tengo

la puerta

cerrada.

Los buenos mueren

Como vos me decías.
Esperaba escucharte una vez mas,
parar sentirme seguro.

Me falta tanto hoy,
Un abrazo de los tuyos.
Una charla con un tinto de las de las del club del vino
Y te contaría todo lo que he logrado
Siguiendo tu mismo camino.

Siendo leal a mi corazón.
Como vos me decías.
Que quien me hacía mis peores daños,
su alma empobrecía.
Te contaría tanto de lo que he logrado
Que no me podría alcanzar un ratito.
Ni un día. Ni dos.
Yo te quiero de vuelta.

Hay personas que tienen una visión especial.
Y vos fuiste una de esas.
Tenías una sabiduría natural para los problemas.
Respuestas que no salían de la cabeza,
Venían desde la sensibilidad de tu corazón.

Cuanta veces te habré escuchado que ya iba a pasar.
Cuanta veces me habrá asombrado tu humanidad.
Cuantas trabas encontrabas en tu accionar.
Cuanto esfuerzo diste para los demás.

Tantas cosas veo ahora.
Que van pasando bien y mal
Y ya entonces vos decías
Que eso iba a pasar.
Cuanta visión que tenias papá.


Los buenos mueren.
Pero yo estoy vivo.

Icáro

El pesar de mi cuerpo.
En palabras, solo puedo.
Susurrarte hasta donde llaga la inmensidad de mi dolor.
O gritarte,
si el alma me lo permite,
hasta donde venzo el peso
de toda mi respiración,
o el miedo,
que ensordecedor,
succiona todo mis sentidos.
Hasta llevarme desprotegido donde hay nadie mas que yo.

Te canto,
abriendo las puertas,
el camino de mi corazón.

Hoy duele a dolor.

El que no es.

A veces, en mi conciencia.
Somos dos
El que es para todos, incluido yo.
Y el que no es para nadie.
¡Que paradoja!
Genuino
Es el que no es.
Yo, soy el que no es.

Los cuervos

En la cárcel.
La sombra de los cuervos entran a la luz del día.
Y tienen la osadía
De posarse en tu hombro izquierdo.
Recordándote en secreto
que estás preso de ti mismo.

Y el secreto te vuelve loco
                   crea una celda mas
y nuevos cuervos sobrevuelan
la carroña que van a devorar.

Olor a podredumbre, olor a humedad.
Olor a mierda, aroma a enfermedad.

En la cárcel te dejan ver la luz del día.
Por la ventana donde entran los cuervos.

Desatanudos

Cuán invisible es una aguja en un pajar.
O cuatro ruedas para un bar.
O la sidra en festival.

Si sentirse solo
es la soledad.
Y tirarse al lodo
es la realidad.
E inmiscuirse hacia adentro
es mas fácil que cagar.
Y ser conciente
es ver el basural.

¿Cuanto crees saber?
Sobre  todos los demás.
Si ni siquiera sabes
Donde está tu llave.
Ni el sonido con el cual
Tu timbre ha de sonar.

¿Cuan salvador crees ser?
Si todas las vidas has de sanar.
Tantas mantas has de dar,
Que tu alma tiritar.

Hay un nudo acá nomás.

Insomnio de mañana

A la mañana,
cuando sale el sol
es inevitable respirar.

Y,
cuando él te da en la frente,
en el medio del día,
en la mitad de la osadía,
y los placeres empiezan la huida,
respirar es necesario.

Todo lo contrario,
a sentirse fiel.
A pasear de la mano.
Ni mucho menos enamorado
de las situaciones de la vida.

Y a la noche,
te visita la voz del dueño
que consigo lleva la bronca
de que no sigas las normas,
e intentando conciliar el sueño,
con dios como testigo,
cuan sincero quieres tu,
que todo aquello te importe un comino.

Y a pesar de las presiones.
Puedes desconectarte y dormir.
Y en un viaje astrobiográfico.
Encuentras a tus arañas
Y vos apareces inmovilizado
en esa pegajosa trampa.
Y ellas sin alma en los ojos
babeándote las entrañas.

Y la forma de escapar,
rezando con el corazón.
Es volver a conciliar el sueño.
Y volver a sentir la mañana.
Cuando vuelve a salir el sol.
Y otra vez a respirar.


Pero hoy nada bueno va a huir de mi.
Aunque respirar sea inevitable.

El camino del bosque

Cuando este triste
no se aleje del dolor.
El no es un hereje.
Es quien indica el camino,
que debe, duro.
de caminar,
para volver donde bien se siente.

Como cuando en el bosque se ha perdido,
y el sendero no ve fijo,
y atravesando las espinas del monte.
Tiene que inventarse otro recorrido.

Es mentira que no hay que llorar.
Es mentira.
Cuando uno está triste.
Debe llorar.
Debe vivir el dolor.
Debe volver por el camino.
Aunque sea el mas cruel.
O el mas agotador.
De todos los caminos.

Porque eso va a ser.

Y cuando camine por él.
Deje que llueva salado.
Deje que truene el llanto.
Deje que lave la tierra.
Y que se abra en río.
Pa' que la corriente se lleve las penas.
Así quedará limpio y fecundo.
El cuerpo para volverlo a plantar.

No se aleje del dolor.
Cuando esté herido.
Pues ya sabe el recorrido.

Suspiro 2

Podria haber respondido tantas cosas. Pero tantas cosas, que  las hable todas en un suspiro.

Y fue la vez que mejor nos entendimos.

No se

En las nubes, aire alienta, el peso no es problema.
Las aves son diademas.
De princesas.
Abajo, labios callados. Sonido de sordos.

En el centro, rocoso e inmutable, no existe el sentido.
El centro no encuentra el sentido.

Sentido.
Eso.
Si.
Sentido.
Sentir.
Una emoción, no se.

Así es el tiempo

.














Tanto espere para decir una palabra, que si tengo que esperar mas






































Voy a hacerlo.

El agua baja desde la montaña

En aquella montaña la nieve congelada.

En la cima, blanca se sienta esperando

el calor del movimiento.

La nieve que fue lluvia quiere volver a ser agua. 

Quiere ser agua en movimiento.

Y va a caer.

Regandonos a todos.

Porque sabe que se siente estar quieta, fría.

Sabe.

Ella sabe.

Y cuando sea el momento,

va a bajar a contarnos.

Que el instante va a llegar.

Que vamos a sentir la temperatura.
Y vamos a comprender el calor del movimiento.

Vamos a bañarnos en agua de río.
Que esperó años para contarnos.
Que viene bajando desde la montaña.

Carcajada

Creí que era pobre,
Pero mire a mi madre a los ojos.
Creí estar solo,
Y la respiración me llenó de mundo.

Me creí.
Y todo fue mas fácil
Tan fácil
Que la vida volvió a ser un juego.
Tan simple,
Como ser un gladiador que no tiene miedo.

Pensé que lo peor del mundo era una mierda
y era un diamante.
Pensé en lo peor.
Y no pensé mas.

Carcajada.

Sincero

No voy a mentir.
Dió en el blanco.
                                En el centro.
                                                                En el pecho.

Tengo la flecha clavada.
Intenté sacarla y se quebró.
Está sangrando.
Se está infectando.

El tesoro

He perdido varios tesoros

Que quizás vuelva a encontrar.

Y gracias a esas perdidas ahora soy un tesoro mas.

Si, he de saber que los errores

son la decisión de tomar aire y soltar

una cosa y agarrar otra

y no perder la oportunidad.

Mas allá de lo que pase.

Mas allá de la verdad.

Mas allá de lo que creas.

Solito, solo, se descubrirá.

Como el sol empujando la noche

O un precipicio que te indica el final

Sea lo que sea que suceda

decidir soltar el tesoro va a ser la piedra angular.

Te hará seguir por defecto.

O por sinceridad.

O descubrir que el mas brillante de los tesoros

Eras vos mismo en realidad.

" ".

Entonces,

Cuando llegué al centro.

No se escucharon voces.
Alguien tocaba música.

Empece a cantar.

Le erré en todo

Le erré en todo.
En un momento de conciencia.
A la madrugada de hoy, el día.
Cuando todo oscurecía.
Me dejé de ver.

Dejé de verme como era.
Llegue hasta la matriz.
Y encontré basura.
En mi propia casa.
Me choqué las columnas.

Mi cuerpo, la respuesta.
Mis pensamientos,
Acciones y emociones.
La víctima de un cuento inventado para complacer mi propio juego.
No es víctima.
Es el homicida.

Le erré en todo.
Conjeturas, visiones, sensaciones.
Carreras, tiempos, objetivos.
Enojo, ira, rabia.
Rencor.

Yo.

Le erré en todo.
Y empecé.
Y le voy a errar de nuevo.
Y voy a volver a empezar.

El viento me sopla en la cara.

En el pasto de un campo virgen

Con las nubes como testigos

Rezo para mantener un siglo

La sensación por la que he venido.

Aunque aflore en mi sangre,

El recuerdo de lo que sido antes.
Se que es la vil ilusión de mi mente,
De que el camino recorrido.

No es el que hubiese querido.

Y es el viento que me recuerda ingrato,

Que nada se mantiene constante.

Que para eso existe el tiempo.

Que la vida no es desastre.

Que para eso hay un mundo.

Y que hagamos cada uno nuestro arte.

Y esos recuerdos que vuelven,

Le rezan como yo a las nubes.

Quieren quedarse.

El viento me sopla en la cara,

Para traerme otra vez al campo.

Y contarme que lo he pasado,

para ahora, no volver a equivocarme.

Y sigo sin creerle.

Las columnas

Yo abrazaba las columnas.
Afirmando que la estructura,
Todo el orden mantenía.
Y no había siquiera salido.
A sentir el calor de la mañana.
Ni mucho menos a la ventana.
A ver la luz del día.

¿Te preguntaste quien sos?
O te dieron el lugar y lo aceptaste.
Sin siquiera preguntarte en lo mas íntimo.
¿Es esto lo que yo creo?
¿Tiene lugar mi arte?

El mundo en que vivimos.
Viene armado de antemano.
Desde antes que nacemos.
Ya hemos sido nombrados.

El mundo de hoy en día viene demostrando.
Que esta armado para cuadrados.
Si hasta el tiempo tiene limite.
Y el futuro,
comprado.

¿Hasta que punto?
¿Cual es la línea?
¿Por que hay divisiones
Que te retan en la duela?

Si lo único a intentar.
Es estar bien. Ser feliz.
¿Por que tanto quilombo?

Hay que ayudarnos entre nosotros,
A salir de este circuito,
Para ver el problema desde afuera.
Y encontrar respuesta en el instinto,
Y acabar con esta quimera,
Que nos regala la abundancia.
La que enseña que la arrogancia.
Es el camino de la vida.

A mi me cuesta creerlo.
Pero si estoy equivocado.
Pido que me lo demuestren.
Mas no con deudas, faltas o fallas.
Demuestrenme que estoy equivocado.
Con el mas fiel de los abrazos.

Si vosotros demostráis que es ese abrazo,
La musa de todo este desorden.
Juraré yo ofrecerme a la hoguera.
O arrojarme a los leones.

Las diferencias

El juego de las diferencias
Se juega en todos lados.
En vez de preguntarnos,
Que une nuestro trato.

Marcamos la línea de la cancha.
Para determinar lo que pensamos.
En vez sentirnos hermanos.
Para unirnos.

¡Y en devoción!

Alcohol

Me han dicho cosas sobre el alcohol.

Cosas sobre las vibraciones.
Cosas que lo maldicen.

Mas yo creo que es una puerta.
Podes cerrarla y encerrarte.
Y llorar el dolor de tus emociones.
O podes abrirla y ayudarte.
A compartir tus oportunidades.

No es el alcohol el mal de nuestros días.
Es el calabozo,
Donde dejamos perpetuas las cuestiones,
Mas internas del corazón.
Cuando los gritos de ellas
Se escuchan hasta el sol.

Este fermento tiene un poder.
Una característica.
Te da el espacio para el olvido.
Hace un agujero en el dolor.
O lo potencia.
Y te lo muestra de cerca.
Para que tengas la reacción,
de atravesarlo como un héroe.
Y empezar otra función.


No es solo para escapar.
U olvidar.
También sucede que a veces.

Se miran fijo.

Emociones y alcohol.

Se pelean.
Se amigan.
Pero interactúan.


¿No es ese el verbo?

Soy semilla

Yo se que soy semilla.
Que no voy a ver crecer.
Todas las flores hermosas.
Que en cada paso plante.

Se que soy semilla.
Que absorbo todo cuanto a mi paso.
Y no hago del mundo un atajo.
Yo soy lo que es.

Y se que es dolor ser.
Lo que nadie quiere ver.

Y aceptar en la primer.
Es un no por responder

Y se que después del no.
Se ablanda el tal vez.

Y ahí es cuando la razón.
Se enfrenta al poder.

Ser semilla es saber.
Que no verás tu propia flor.
Ser semilla es ver.
Que la tierra destruida.
Es fértil por cada ofensiva.

Y esa tierra donde dormirá la semilla.
Esta abonada con hechos.
De cada uno de los días.

Soy semilla.
Absorbo todo cuanto a mi paso.
Y no hago del mundo un atajo.
Yo soy lo que es.

Tranquilidad

Solo basta saber,
Que mantener la tranquilidad,
Es necesario para aprender.

Pues es cuando no lo encuentras,
El momento de mayor experiencia.

Entonces la has encontrado.
Dices ¡claro!
Y te sientes mas humano.

Te haces mas certero,
Te haces mas humilde,
Te haces mas sentido.
Y te deshaces de nuevo.

Yo te doy, vos me das

Con un larga vistas,
el interés.
Sin larga vistas,
el despecho.

En comunión con todo,
lo había arreglado.

Una oportunidad de intercambio.
Está hecho.

Las estrellas

Las sorpresas están dentro de las cajas,

Que son cuadradas.

Como las formas de ser.

Que son cuadradas.

Como las cajas.

Que llevan sorpresas dentro.

Y se convierten en estrellas.

Escena

Con las alas pesadas,
el dolor cansado,
el júbilo escondido.

Espío desde atrás de un árbol.
Que me oculta.
De mi mismo.
Sin que me descubra.

Y en la incógnita que acontece uno solo perece.
El árbol. Desaparece.


¿Me entiendo a mi?
                                   ¿Soy yo?
¿Quien sos?
                                        ¿Yo?

El de las alas pesadas.
El que se esconde tras el árbol.
El yo.
El yo de una ciudad, de una edad, de un color de pelo.
El yo que sabe. El yo que no sabe.

¿El? <-------------
------------> ¿Yo?




El yo es el árbol, el que se esconde detrás, y el observado.
Los tres juntos.



Con las alas pesadas,
el dolor cansado,
y el júbilo escondido.

Tras un árbol.

Navegar

Decidir es el volante
hacer es el motor.

Yo quiero
Yo siento.

Profundidad

Si decidiera lanzarme desde un acantilado.

No me importa el abismo.

Si siento tu mano.

Años bisiestos cayendo, de la mano.

Bajo un profundo color negro.

Que me tranquiliza y me hace cosquillas.

Y me hace reír.

Tan negro, tan abismo, tan profundo.

Que de tan negro se hace plateado.

Y brilla. Y yo risa.

¿Has visto alguna vez brillar el color negro?

Yo si.

Fue tan hermoso que me lance al abismo.

De los ojos negros mas brillantes.

Abrazo

Yo creo que es el momento de sentarse.
Cada uno de nosotros.
Sentir
se a si mismos.

A si mismos.
Que no es la voz de la conciencia.
Es el grito de la fuerza.
Sin esquinas ni grados.
Tus deseos alados.

Yo creo que es el momento de cada uno.
Sacarse las piedras de encima.
Y el temita de la cima.

Yo creo.
Respirar me hace entero.

No pensar.
Me hace efecto.

Yo creo que es el momento.
De abrazarnos eternos.

Crudo

La vida no es cruda por si sola.
Crudos son los actos.
Cuando adentro estamos fríos.
Y la sangre nos chorrea.
A cuentagotas.
Midiendo el tiempo.
Saboreando el hierro.
                                                                        Sin calor.
                                                                        Mi carne cruda.

El mundito

El  mundo es chiquitito.
Y pasan cosas increíbles.
La mas simple emoción puede embellecerlo entero.
O quebrarlo como una nuez. Y llorarlo por duelo.

En mi esfera la vida es de uno solo. Es creíble por sentirla.
Es procesal. Dura. Amarga y dulce. Stevia y mar.
Cruda.
Y una vez cocida tiene sabor a inteligencia.
Tiene sabor a intuir el camino.

Y ese mundo se mezcla y otras visiones te muestran.
Aunque lo intentes injusto.
Atravesar la gresca.
Es el tiempo dándote el gusto.

Es tan grande como el sol.
Y tan chico como la decisión.
O tan grande como la decisión.
Y tan chico como el sol.

El mundito somos todos.
Cada uno en nosotros.
Regresando a la conciencia.
Y el enredo que nos toca
Vida.

El juego

La plata, el mes, las cuotas y la re concha de tu puta madre.
¿Quién armó este juego?
¿Existe otro?
¿Puedo jugar a lo que yo quiera?
Si.
Pero jugaré solo...                                                                                   Y ganaré.
                                                                                                               Y la próxima partida,
                                                                                                                te invitaré.

Evora diz

La voz de marfil en bossa.

      Es grande el sentimiento.

            Los tiempos seductores te invitan a bailar.

               ¡Ay Cesaria! ¡Recien te conozco Evora!

                                                                      La esperanza. Serpentea sobre tus labios.

                                                                                          El ritmo mece tu sincronario.

                                                                                                  Que huele a feminidad.

                                                                                                         Intento tu libertad.
                                                                                                                        ¡Negra!

                                                                                  Yo me estremezco en tu bondad.

                                                                                               Y voy a la mitad el vaso.

   

                                                                               Pintas el destino de negro, Cesaria.

                                                                          Y en la madrugada la vida es solo una.

                                                                                                  Y la tristeza profunda.

                                                                                                   Y la verdad desnuda.

                                                                                                   Es un fruto prohibido.

                                                                                                                       Cesaria.

Medio en pedo y el vaso sigue a la mitad.

Como toda a música do mundo...

Las Aves II

Los niños reclaman sus comidas
                            Piden a sus padres lo que les pertenece.
                                                                     Son cuervos.

Pío, pío.
Traeme la comida viejo.

Las crías reclaman lo que les pertenece.
                       Padres matan por sus hijos.
                                 Sus hijos les pertenecen.
                                      Padres pertenecen a la naturaleza.
La naturaleza se pertenece.


Las crías reclaman. Los padres matan. La naturaleza nos pertenece.
Muerte, vómito, comida.
                                                                              Nos pertenece.


Naturalmente.


Madre. Padre. Hijo.
Reclamando lo que nos pertenece.
Naturalmente.

Suspiro

¿Por qué?
¿Por qué?
¿¡Por qué!?
¿¡Por qué!?


¿¡Por qué!?
¿¡Por qué!?
¿Por quéeeee?
(Suspiro)

Las Aves

Nos estamos divirtiendo.

Lo se porque me hace divertir a mi.

Y la alegría me hace sentir un ave. 

De colores intensos, de vuelo plano. De pecho blanco y aliento inmortal.

Voy rasante al piso

demostrando el deleite

observando al oriente

el saliente

del sol.

Nos estamos divirtiendo.

Lo se porque me posé en la cima de ese árbol.

Y ella se posó también...

Agua

Va por el camino con la fuerza de no pensar,

ruidosa y contenta de ser quien es, el agua

se abre paso por el campo
se rié de los duros, de los obstáculos, de los pronósticos.

Y se sigue riendo. 

Hace la cara que quiere, hace la pose que ama.

Es lo que es. Es lo que está siendo.

Nadie mira al agua a los ojos y se refleja en sus pupilas
la flota de recuerdos únicos,

del agua nadada,
del primer vaso de la mañana,
para arrancar navegar.

En el agua.
Que sigue reflejando los rayos del sol en mis pupilas.
Y está riéndose de los obstáculos.

El Viaje

¿A donde querés escapar
pequeña de alma doble?
Si el lugar mas lejano donde vayas
te llevará a tu centro mas noble.

Puedes ir ahora,
si es que así lo decides.
Es solo que las moscas,
vuelan cerca y te lo impiden.

Pues no le prestes atención,
no hacen mas que zumbarte.
Y alejarte de tu quiero.
Y alejarte de tu arte.

Verás desde allá en el viaje,
hacia como era tu vida.
Y que aquello que era feo,
también te sostenía.

Y eso que no querías,
era una ilusión,
que creabas por el miedo,
de perder la diversión.

Y que aquellos que eran rudos
mas no eran testarudos.
Eran los que veían
que no encontrabas tu rumbo.

No rechaces a los de tu lado,
aunque te implique aguantarlos.
Son los mismos que en el barro
te ofrecen sus abrazos.

El recuerdo que recuerdo

Me acuerdo cuanto mucho
amor te envié esa vez,
Cuando íbamos caminando juntos
Y que ya nunca recibiré.

Se que no es de este modo
como funcionan las cosas.
Que cuando uno da,
lo que recibe no importa.

Pero no puedo negarme
a mi mismo una cosa.
Me dolió mucho lo que hiciste
yo no merecía tal congoja.

Dios sabe cuanto me esforcé,
En demostrarte que eras la reina.
Pero en el feudo de las diosas,
No usa balanza quien hace las reglas.

Esto paso hace tiempo,
Solo que ahora me acuerdo.
Y sigo sin respuestas,
sobre el por que de los decretos.

Hasta nos unió una estrella fugaz
y apadrino nuestro camino.
Y no creíste en ello,
y cambiaste ese destino.

Igual nada puedo yo hacer.
No se puede obligar a nadie.
Es solo que ese año;
Haberte entregado tanto,
no me hizo tan feliz.
Me hizo bastante daño.

Ahora se hace poesía,
La traba de tal sentimiento.
Son recuerdos que me marcan,
Para seguir escribiendo el cuento.

El celeste de esos ojos

Una vez me tope sin quererlo.
Con una mirada celeste.
El impacto ahondó en mi cuerpo,
Cuando el contacto hizo presente.

Fué tan preciosa que quedé inmóvil,
como una estatua sin razón.
Me pegó fuerte el vistazo,
y lo guarde en mi corazón.

Como una eufoglia efervescente.
O un regalo del señor.
O una eterna serenidad.
Que demostraba feliz su suerte.

Como me gustaría,
revivir ese momento.
Cuando el iris de esos ojos,
iluminaron todo el cielo.

O era todo el cielo,
Que ponía su color,
En esos ojos celestes,
Que me miraban desde dios.

Por favor,
¡Que linda experiencia!
¡Que belleza por favor!

Un cachetazo mas

Yo venia copiando,
El resultado de la prueba,
Y venia reprobando,
Y repitiendo cada pena.

Es que uno cree que el mundo,
Ya ha perdido todo el brillo.
Pero luego pega un giro,
Y de nuevo ha sorprendido.

Con los ojos sorpresivos,
Por la situación que te toca,
Te da vuelta la capocha,
Aunque digas que no hay otra.

Y pensar que por humano,
Ya había resuelto todo.
Y pensar que por humano,
No iba buscando el tesoro.

Ahora vuelve un loco,
Que ve todo dorado.
Y le dan un cachetazo,
Que le entrega el mapa en mano.

Y pensar que por pensado,
Todo era una balanza.
Y a la mierda la balanza,
Y ahora a bailar danza.

Mezclar los sonidos

Puede que cuando pienses en música,
Veas una parte del sonido.
Y que llegue únicamente,
Solo lo que te mueve el piso.

Es posible que dividas,
Entre lo que crees música y lo que no.
Y así como si nada,
Descartes a un buen cantor.

Por esto yo te escribo,
Que respires un poco mas.
El sonido no es fallado,
Falla la contrariedad.

Y lo que crees que es horrible,
A otro lo elevará.
Y lo que crees que es divino,
A otro lo hundirá.

Pues lo que importa es la empatía,
Con el mensaje al integrarse.
Y las ondas que te mueven,
Y el hábito del personaje.

Pues no es fea la música,
Cuando decís "No me gusta".
Es feo estar apartando,
De tu vida a esa musa.

El sonido no te induce,
A pensar en lo que crees.
Te da la libertad,
De respirar el presente.

Puede que no te guste,
Pero no es culpa de él.
Es la historia de tu vida,
Que repele al Cannon en Re.

No cierres las puertas,
No impongas tu historia.
Cuando una canción no te gusta,
Olvídate de tu memoria.

Te aseguro vas a disfrutar,
Si no hay tapones en tus oidos.
Lo digo porque lo vivo,
Cuando suena el Sol La Si Do.

Reite todos los días

Yo quisiera ver todo el día,
Tu sonrisa poderosa.
Que no hace mas que otra cosa,
Que alegrarme la poesía.

Y si no se puede te haré cosquillas,
Sin dejarte escapar.
Te frotaré las costillas,
Y a carcajadas madrugar.

Para que irradies el jubilo,
Que celebra tu semblante.
Y que liberes a cualquiera,
Que se pase por delante.

Así quiero verte,
Desde ahora en adelante.
No es un chiste lo que digo,
Es un pedido de aguante.

Para salir de esta maraña,
Que es el mundo hoy en día.
Cuando no veo alguien contento,
Y se me apaga la alegría.

Para eso quiero verte,
Todos los días sonriente.
Planeando entre esas leyes,
Que muestran los dientes.

Como un ángel que vuela,
Por el mar de las caricias.
Y te mira fijo a los ojos,
Ofreciendo su sonrisa..

El orden del caos

Quizás hay cosas,

Que no están sujetas.

Al cambio que uno,

Intenta someterlas.

Yo no se si es así,
Pero me di cuenta una cosa.
Que esto no se trata,
De hacerse el contra.

Quizás la decisión,

De todas estas acciones.

No esté ligada,

A nuestras propias intenciones.

Y no controlarlas,

Sea la mejor opción.

Y jugar en el tablero,
Con alma de peón.

Y que las reglas de la partida.
No las elegimos nosotros,
Sino que estamos dentro.
Del engranaje de otros.

Y dejar que nos abrace,
La fuerza del caos.
Por ese flujo,
Que nos deja desconcertados.

Que nos lleva un rato acá,
Y después nos lleva allá.
Y nos pasan tantas cosas,
Que no alcanzamos analizar.

Pero también después de eso,
Uno observa que pasó.
Y se unen todas las partes,
Y la partida terminó.

Y el todo se acercó.
Y nos dio tranquilidad.
De acomodar la estantería,
Y de volver a empezar.

Entonces dejamos de intentar,
Y de evitar las dolorosas.
Porque hizo eco en nuestra vida,
Que para algo pasan las cosas.

El duro

Me ablandé como lo temía.
Se hizo de goma,
El duro que creía.

Lo temía por ciego,
Por no ver.
Por dejar el terror,
Adentro florecer.

Y me hizo mierda,
Me dejé convencer.
Ahora hay que ser fuerte,
Me mintieron una y otra vez.

Así que me ablandé,
Todo aquello que pensaba,
Dejé caer.

No aguantaba,
El miedo de ser.
Uno que no sabe,
Querer a su menester.

Ahora veo cuan malo,
Es no dejarse llevar.
A veces cuesta muy caro,
Esquivar la propia verdad.

Y gracias a esto recobro,
Un poco de integridad.
Ahora siento la paz,
En mi vida personal.

Tardé veinticinco años,
Pasé mucho tiempo en vano.
Con personas que hoy extraño,
Y les podría haber dicho te amo.

Posiblemente seas,
Una de esas personas.
Y entonces cuando te vea,
Mi sonrisa hablará por si sola.

La misma cosa

Entre lo malo y lo bueno,
Acepto lo malo.
Porque veo y extraigo,
Lo que no quiero.

Pero también me endulzo,
Y elijo lo bueno.
Así me dan ganas,
de seguir el vuelo.

Y flotar en el cielo,
De este entrevero.
Con las fuertes alas,
Del presentimiento.

Que me habla sincero,
Y me empuja a hacerlo.
Y se ríe del miedo,
Que me cierra el pecho.

Así es el juego,
De esta vida grandiosa.
Lo bueno y lo malo,
Son la misma cosa.

Pero los necesitamos,
Para poder entender.
El camino que andamos,
Y queremos recorrer.

Y andamos pesados,
Si enfrentamos el placer.
Y andamos mas libres,
Si logramos desprender.

Dale que se hace tarde

¿Por que es tan fugaz,
el pulso del tiempo?
Como una chispa alocada.
O un soplo que te eleva entero.

¿Por que eso que será el final,
visto desde acá es el principio?
Y ya,
No es más.

Y cuando uno frena a cero,
Y dispone a acomodarse.
Tan claro se hace el tiempo,
que no duele estremecerse.

Y si estamos apurados,
El tiempo es finito.
Si nos ponemos nerviosos,
Es miserable y chiquitito.

Si estamos tranquilos,
El tiempo se hace eterno.
Y se agiganta sin limites,
El mundo interno.

Entonces no es ahora,
Lo que llamamos tiempo.
Sino que es una imagen,
De nuestro propio juego.

Por lo tanto no importa,
La cantidad de momentos.
Sino estar tranquilo,
Y viajar contento.

Excusado

Te la canto de frente,
para ser menos obsecuente.
Porque todo lo que dices,
es parte de lo que eres.

Por eso te lo digo,
para que no sea un desatino.
Y veas que en cada palabra,
se esconde el instinto.

Y para que veas,
que las excusas que existen.
son cosas que no hiciste,
Y también mentiras tristes.

Y que cada vez que nos sinceramos,
se acercan miles a nuestro lado.

Para hacer que seamos sinceros,
sin buscar compasión.
Y no quedarse en el fondo,
sin aire en la respiración.

Para poder vernos,
las cosas pasan.
Por eso es que nos pasan,
y no hay por que escondernos,

Y entendernos a nosotros mismos,
para ser mejores seres.
Y así ver en los demás,
que somos igualitos.

Cada cual con su situación,
unos si, otros no,
unos verde, otros marrón.

Te lo digo de frente,
basta de excusas.
No son mas que pantallas
de nuestras propias películas.
Y normalmente son de terror,
porque no existirían excusas,
Si todas la películas,
fuesen de amor.

El baile de los bailados

Que te duela el dolor amigo,

Porque es la única forma.

Que tiene esta milonga,

De mantenerte en el camino.

Que te duela bien profundo,

Para que sepas que has bailado.

Y saber cuánto has disfrutado,

De gastarte los zapatos.

Que te duela y te siga doliendo,

Para saber que no ha acabado.

Y que nadie te ha robado,

La mitad que estas sintiendo.

Es solo que a veces,

Uno pierde la integridad.

Porque piensa que ya no existe,

La entregada mitad.

Por esa parte que nos duele,

Pensamos que se nos va la vida.

Es solo que está dolida,

Por no ser correspondida.

Y porque duele no se acepta,

Pero sabemos que ahí está.

Y le ponemos una careta,

Que dice "Sin vos no se bailar".

Es que en este baile,

Buscamos siempre un atino.

Una pareja que haga el paso,

Que hayamos aprendido.

Sin darnos cuenta que también,

Existen otros estilos.

Y aprender un paso nuevo,

¡Y a sacarle viruta al piso!

El muñeco que regalan

El día que nací,

Me regalaron un muñeco.

Que se mueve con los hilos,

Desde lo alto del cielo.

Me lo dieron sin instrucciones,

Ni dibujos, ni oraciones.

Que me digan como se hace,

Para animarle sus funciones.

También vi que había otros,

Muñecos asimilando.

Se preguntaban entre ellos,

Como salir caminando.

Los vi de a poco moverse,

Me costó bastante rato.

Grande fue mi asombro,

Cuando salí andando.

Vi una luz en el techo,

Que alumbraba todo el paso.

Me di vueltas para verlo,

Y me encontraba en un teatro.

Cuantos hilos y marionetas,

Vivian en el escenario.

Unos viendo lo bueno,

Otros viendo lo malo.

Y yo quise ser parte,

De esta obra de teatro.

Y tuve que decidirme,

Y sentenciar para algún bando.

Por eso me pregunté,

Quien era este muñeco.

Si era el cuerpo, la ropa y los hilos,

O la fuerza que movía los brazos.

Y decidí que no importaba,

De que lado me quedaba.

Porque vi que era la fuerza,

Y no lo que pensaba.

Ahora veo a un muñeco,

Solo un objeto inanimado.

Pero cuando la fuerza se me adentra

Ya no me importa mas nada.

Abuela, tu que sabes de amor.

Liana cósmica que baja desde el cielo,
Te debo las gracias por mostrarme el camino.
Te entrego con ansias mi pecho,
Y el volver a elegir mi destino.

Te doy las gracias espíritu,
Por haberme ayudado a sanar.
Te doy las gracias y un guiño,
Porque a mi lado vas a estar.

Fuerte y equilibrada es tu mano,
Tan fuerte que me hizo llorar.
Tan sabia naturalmente,
Y tan justa para retar.

Por librarme fui bendecido,
El espíritu me sano.
Por haberte encontrado en el camino,
Y por devolverle mi amor a Dios.

Planta que cura mis penas,
Conciencia que llena de amor.
No voy a olvidar nunca tu palabras,
¡Las llevo siempre en el corazón!

Ayllu masikunapa

A mi viejo Norberto

Hoy busco en mi esencia
Y los árboles me tapan el cielo,
No encuentro la paciencia
Ni el cielo, si mis miedos.

Inquieto busco y en vano
Pero se que está detrás,
Esa luz más que amorosa
Que en mi cuerpo servirá.

Dentro de mí está tu parte
Esa luz que va a brillar,
Esa esencia tras los árboles
Desde el cielo encenderá.

Me he perdido en este bosque
He buscado sin cesar,
Miro el cielo y no lo encuentro
Viejo, decime donde está.

Te recuerdo en mi mitad
Con tu balanza humanidad,
Eras sabio, río y niño
Porque amabas de verdad.

Sigo en el bosque corriendo
Y me acuerdo de mi papá,
Que me enseñó a seguir adelante
Contra toda tempestad.

Se fiel y verdadero
Me decías sin cesar,
Se correcto en tus palabras
Y justo con piedad. 

Atrás queda el bosque
Que yo mismo planté,
Con las armas que me diste
Hoy la paz encontré.

Ya no hay bosque alrededor
Que yo mismo planté,
Con el sol que me ilumina.
Una flor haré crecer.

El camino que me olvido.

Duro es el momento

De atravesar el sufrimiento,

Mientras afuera está el contento

Acá termina el cuento.

¿Dónde está el buen tiempo?

Que no lo veo cuerdo.

Lo necesito y no lo encuentro

Porque creo que estoy dentro.

Este dolor que siento

No sé si vive por si solo,

O si soy yo que lo controlo

Y lo avivo en cada intento.

De salirme de este lío

Y ser feliz como yo quiero,

Hay un río de por medio

Hay un miedo y no me río.

Es difícil ver lo bueno

Cuando adentro hay una duda,

Pero creo en quien me ayuda

Por darme la fuerza del trueno.

Suerte que hay gente feliz

Adornando mis momentos,

En ellos veo el camino

Reflejan al Dios sonriendo.