Las columnas

Yo abrazaba las columnas.
Afirmando que la estructura,
Todo el orden mantenía.
Y no había siquiera salido.
A sentir el calor de la mañana.
Ni mucho menos a la ventana.
A ver la luz del día.

¿Te preguntaste quien sos?
O te dieron el lugar y lo aceptaste.
Sin siquiera preguntarte en lo mas íntimo.
¿Es esto lo que yo creo?
¿Tiene lugar mi arte?

El mundo en que vivimos.
Viene armado de antemano.
Desde antes que nacemos.
Ya hemos sido nombrados.

El mundo de hoy en día viene demostrando.
Que esta armado para cuadrados.
Si hasta el tiempo tiene limite.
Y el futuro,
comprado.

¿Hasta que punto?
¿Cual es la línea?
¿Por que hay divisiones
Que te retan en la duela?

Si lo único a intentar.
Es estar bien. Ser feliz.
¿Por que tanto quilombo?

Hay que ayudarnos entre nosotros,
A salir de este circuito,
Para ver el problema desde afuera.
Y encontrar respuesta en el instinto,
Y acabar con esta quimera,
Que nos regala la abundancia.
La que enseña que la arrogancia.
Es el camino de la vida.

A mi me cuesta creerlo.
Pero si estoy equivocado.
Pido que me lo demuestren.
Mas no con deudas, faltas o fallas.
Demuestrenme que estoy equivocado.
Con el mas fiel de los abrazos.

Si vosotros demostráis que es ese abrazo,
La musa de todo este desorden.
Juraré yo ofrecerme a la hoguera.
O arrojarme a los leones.

Las diferencias

El juego de las diferencias
Se juega en todos lados.
En vez de preguntarnos,
Que une nuestro trato.

Marcamos la línea de la cancha.
Para determinar lo que pensamos.
En vez sentirnos hermanos.
Para unirnos.

¡Y en devoción!

Alcohol

Me han dicho cosas sobre el alcohol.

Cosas sobre las vibraciones.
Cosas que lo maldicen.

Mas yo creo que es una puerta.
Podes cerrarla y encerrarte.
Y llorar el dolor de tus emociones.
O podes abrirla y ayudarte.
A compartir tus oportunidades.

No es el alcohol el mal de nuestros días.
Es el calabozo,
Donde dejamos perpetuas las cuestiones,
Mas internas del corazón.
Cuando los gritos de ellas
Se escuchan hasta el sol.

Este fermento tiene un poder.
Una característica.
Te da el espacio para el olvido.
Hace un agujero en el dolor.
O lo potencia.
Y te lo muestra de cerca.
Para que tengas la reacción,
de atravesarlo como un héroe.
Y empezar otra función.


No es solo para escapar.
U olvidar.
También sucede que a veces.

Se miran fijo.

Emociones y alcohol.

Se pelean.
Se amigan.
Pero interactúan.


¿No es ese el verbo?

Soy semilla

Yo se que soy semilla.
Que no voy a ver crecer.
Todas las flores hermosas.
Que en cada paso plante.

Se que soy semilla.
Que absorbo todo cuanto a mi paso.
Y no hago del mundo un atajo.
Yo soy lo que es.

Y se que es dolor ser.
Lo que nadie quiere ver.

Y aceptar en la primer.
Es un no por responder

Y se que después del no.
Se ablanda el tal vez.

Y ahí es cuando la razón.
Se enfrenta al poder.

Ser semilla es saber.
Que no verás tu propia flor.
Ser semilla es ver.
Que la tierra destruida.
Es fértil por cada ofensiva.

Y esa tierra donde dormirá la semilla.
Esta abonada con hechos.
De cada uno de los días.

Soy semilla.
Absorbo todo cuanto a mi paso.
Y no hago del mundo un atajo.
Yo soy lo que es.