Vergüenza

Vergüenza das

cuando no soy yo.

Profundo,
           implico de rodillas.

Desde afuera,

           celo el dolor del alma.

Y ciego,

llorando sin sonido.

Imagino en vínculo

el hongo nuclear

sin sonido

reventándome.
Sin sonido.

La puerta

En mi casa esta el lugar que no se entra.

Mi hogar tiene un lugar donde se cocinan los alimentos.

Donde se mea y se caga.

Donde se descansa y se está.

El lugar donde vivo tiene un desván

donde 

se guardan las cosas,

viejas.

Es el lugar mas sucio.

Todos saben que tengo ese lugar.

Yo no quiero entrar.

Todavía

Tengo

la puerta

cerrada.

Los buenos mueren

Como vos me decías.
Esperaba escucharte una vez mas,
parar sentirme seguro.

Me falta tanto hoy,
Un abrazo de los tuyos.
Una charla con un tinto de las de las del club del vino
Y te contaría todo lo que he logrado
Siguiendo tu mismo camino.

Siendo leal a mi corazón.
Como vos me decías.
Que quien me hacía mis peores daños,
su alma empobrecía.
Te contaría tanto de lo que he logrado
Que no me podría alcanzar un ratito.
Ni un día. Ni dos.
Yo te quiero de vuelta.

Hay personas que tienen una visión especial.
Y vos fuiste una de esas.
Tenías una sabiduría natural para los problemas.
Respuestas que no salían de la cabeza,
Venían desde la sensibilidad de tu corazón.

Cuanta veces te habré escuchado que ya iba a pasar.
Cuanta veces me habrá asombrado tu humanidad.
Cuantas trabas encontrabas en tu accionar.
Cuanto esfuerzo diste para los demás.

Tantas cosas veo ahora.
Que van pasando bien y mal
Y ya entonces vos decías
Que eso iba a pasar.
Cuanta visión que tenias papá.


Los buenos mueren.
Pero yo estoy vivo.

Icáro

El pesar de mi cuerpo.
En palabras, solo puedo.
Susurrarte hasta donde llaga la inmensidad de mi dolor.
O gritarte,
si el alma me lo permite,
hasta donde venzo el peso
de toda mi respiración,
o el miedo,
que ensordecedor,
succiona todo mis sentidos.
Hasta llevarme desprotegido donde hay nadie mas que yo.

Te canto,
abriendo las puertas,
el camino de mi corazón.

Hoy duele a dolor.

El que no es.

A veces, en mi conciencia.
Somos dos
El que es para todos, incluido yo.
Y el que no es para nadie.
¡Que paradoja!
Genuino
Es el que no es.
Yo, soy el que no es.

Los cuervos

En la cárcel.
La sombra de los cuervos entran a la luz del día.
Y tienen la osadía
De posarse en tu hombro izquierdo.
Recordándote en secreto
que estás preso de ti mismo.

Y el secreto te vuelve loco
                   crea una celda mas
y nuevos cuervos sobrevuelan
la carroña que van a devorar.

Olor a podredumbre, olor a humedad.
Olor a mierda, aroma a enfermedad.

En la cárcel te dejan ver la luz del día.
Por la ventana donde entran los cuervos.

Desatanudos

Cuán invisible es una aguja en un pajar.
O cuatro ruedas para un bar.
O la sidra en festival.

Si sentirse solo
es la soledad.
Y tirarse al lodo
es la realidad.
E inmiscuirse hacia adentro
es mas fácil que cagar.
Y ser conciente
es ver el basural.

¿Cuanto crees saber?
Sobre  todos los demás.
Si ni siquiera sabes
Donde está tu llave.
Ni el sonido con el cual
Tu timbre ha de sonar.

¿Cuan salvador crees ser?
Si todas las vidas has de sanar.
Tantas mantas has de dar,
Que tu alma tiritar.

Hay un nudo acá nomás.

Insomnio de mañana

A la mañana,
cuando sale el sol
es inevitable respirar.

Y,
cuando él te da en la frente,
en el medio del día,
en la mitad de la osadía,
y los placeres empiezan la huida,
respirar es necesario.

Todo lo contrario,
a sentirse fiel.
A pasear de la mano.
Ni mucho menos enamorado
de las situaciones de la vida.

Y a la noche,
te visita la voz del dueño
que consigo lleva la bronca
de que no sigas las normas,
e intentando conciliar el sueño,
con dios como testigo,
cuan sincero quieres tu,
que todo aquello te importe un comino.

Y a pesar de las presiones.
Puedes desconectarte y dormir.
Y en un viaje astrobiográfico.
Encuentras a tus arañas
Y vos apareces inmovilizado
en esa pegajosa trampa.
Y ellas sin alma en los ojos
babeándote las entrañas.

Y la forma de escapar,
rezando con el corazón.
Es volver a conciliar el sueño.
Y volver a sentir la mañana.
Cuando vuelve a salir el sol.
Y otra vez a respirar.


Pero hoy nada bueno va a huir de mi.
Aunque respirar sea inevitable.

El camino del bosque

Cuando este triste
no se aleje del dolor.
El no es un hereje.
Es quien indica el camino,
que debe, duro.
de caminar,
para volver donde bien se siente.

Como cuando en el bosque se ha perdido,
y el sendero no ve fijo,
y atravesando las espinas del monte.
Tiene que inventarse otro recorrido.

Es mentira que no hay que llorar.
Es mentira.
Cuando uno está triste.
Debe llorar.
Debe vivir el dolor.
Debe volver por el camino.
Aunque sea el mas cruel.
O el mas agotador.
De todos los caminos.

Porque eso va a ser.

Y cuando camine por él.
Deje que llueva salado.
Deje que truene el llanto.
Deje que lave la tierra.
Y que se abra en río.
Pa' que la corriente se lleve las penas.
Así quedará limpio y fecundo.
El cuerpo para volverlo a plantar.

No se aleje del dolor.
Cuando esté herido.
Pues ya sabe el recorrido.

Suspiro 2

Podria haber respondido tantas cosas. Pero tantas cosas, que  las hable todas en un suspiro.

Y fue la vez que mejor nos entendimos.

No se

En las nubes, aire alienta, el peso no es problema.
Las aves son diademas.
De princesas.
Abajo, labios callados. Sonido de sordos.

En el centro, rocoso e inmutable, no existe el sentido.
El centro no encuentra el sentido.

Sentido.
Eso.
Si.
Sentido.
Sentir.
Una emoción, no se.

Así es el tiempo

.














Tanto espere para decir una palabra, que si tengo que esperar mas






































Voy a hacerlo.

El agua baja desde la montaña

En aquella montaña la nieve congelada.

En la cima, blanca se sienta esperando

el calor del movimiento.

La nieve que fue lluvia quiere volver a ser agua. 

Quiere ser agua en movimiento.

Y va a caer.

Regandonos a todos.

Porque sabe que se siente estar quieta, fría.

Sabe.

Ella sabe.

Y cuando sea el momento,

va a bajar a contarnos.

Que el instante va a llegar.

Que vamos a sentir la temperatura.
Y vamos a comprender el calor del movimiento.

Vamos a bañarnos en agua de río.
Que esperó años para contarnos.
Que viene bajando desde la montaña.

Carcajada

Creí que era pobre,
Pero mire a mi madre a los ojos.
Creí estar solo,
Y la respiración me llenó de mundo.

Me creí.
Y todo fue mas fácil
Tan fácil
Que la vida volvió a ser un juego.
Tan simple,
Como ser un gladiador que no tiene miedo.

Pensé que lo peor del mundo era una mierda
y era un diamante.
Pensé en lo peor.
Y no pensé mas.

Carcajada.

Sincero

No voy a mentir.
Dió en el blanco.
                                En el centro.
                                                                En el pecho.

Tengo la flecha clavada.
Intenté sacarla y se quebró.
Está sangrando.
Se está infectando.

El tesoro

He perdido varios tesoros

Que quizás vuelva a encontrar.

Y gracias a esas perdidas ahora soy un tesoro mas.

Si, he de saber que los errores

son la decisión de tomar aire y soltar

una cosa y agarrar otra

y no perder la oportunidad.

Mas allá de lo que pase.

Mas allá de la verdad.

Mas allá de lo que creas.

Solito, solo, se descubrirá.

Como el sol empujando la noche

O un precipicio que te indica el final

Sea lo que sea que suceda

decidir soltar el tesoro va a ser la piedra angular.

Te hará seguir por defecto.

O por sinceridad.

O descubrir que el mas brillante de los tesoros

Eras vos mismo en realidad.

" ".

Entonces,

Cuando llegué al centro.

No se escucharon voces.
Alguien tocaba música.

Empece a cantar.

Le erré en todo

Le erré en todo.
En un momento de conciencia.
A la madrugada de hoy, el día.
Cuando todo oscurecía.
Me dejé de ver.

Dejé de verme como era.
Llegue hasta la matriz.
Y encontré basura.
En mi propia casa.
Me choqué las columnas.

Mi cuerpo, la respuesta.
Mis pensamientos,
Acciones y emociones.
La víctima de un cuento inventado para complacer mi propio juego.
No es víctima.
Es el homicida.

Le erré en todo.
Conjeturas, visiones, sensaciones.
Carreras, tiempos, objetivos.
Enojo, ira, rabia.
Rencor.

Yo.

Le erré en todo.
Y empecé.
Y le voy a errar de nuevo.
Y voy a volver a empezar.

El viento me sopla en la cara.

En el pasto de un campo virgen

Con las nubes como testigos

Rezo para mantener un siglo

La sensación por la que he venido.

Aunque aflore en mi sangre,

El recuerdo de lo que sido antes.
Se que es la vil ilusión de mi mente,
De que el camino recorrido.

No es el que hubiese querido.

Y es el viento que me recuerda ingrato,

Que nada se mantiene constante.

Que para eso existe el tiempo.

Que la vida no es desastre.

Que para eso hay un mundo.

Y que hagamos cada uno nuestro arte.

Y esos recuerdos que vuelven,

Le rezan como yo a las nubes.

Quieren quedarse.

El viento me sopla en la cara,

Para traerme otra vez al campo.

Y contarme que lo he pasado,

para ahora, no volver a equivocarme.

Y sigo sin creerle.

Las columnas

Yo abrazaba las columnas.
Afirmando que la estructura,
Todo el orden mantenía.
Y no había siquiera salido.
A sentir el calor de la mañana.
Ni mucho menos a la ventana.
A ver la luz del día.

¿Te preguntaste quien sos?
O te dieron el lugar y lo aceptaste.
Sin siquiera preguntarte en lo mas íntimo.
¿Es esto lo que yo creo?
¿Tiene lugar mi arte?

El mundo en que vivimos.
Viene armado de antemano.
Desde antes que nacemos.
Ya hemos sido nombrados.

El mundo de hoy en día viene demostrando.
Que esta armado para cuadrados.
Si hasta el tiempo tiene limite.
Y el futuro,
comprado.

¿Hasta que punto?
¿Cual es la línea?
¿Por que hay divisiones
Que te retan en la duela?

Si lo único a intentar.
Es estar bien. Ser feliz.
¿Por que tanto quilombo?

Hay que ayudarnos entre nosotros,
A salir de este circuito,
Para ver el problema desde afuera.
Y encontrar respuesta en el instinto,
Y acabar con esta quimera,
Que nos regala la abundancia.
La que enseña que la arrogancia.
Es el camino de la vida.

A mi me cuesta creerlo.
Pero si estoy equivocado.
Pido que me lo demuestren.
Mas no con deudas, faltas o fallas.
Demuestrenme que estoy equivocado.
Con el mas fiel de los abrazos.

Si vosotros demostráis que es ese abrazo,
La musa de todo este desorden.
Juraré yo ofrecerme a la hoguera.
O arrojarme a los leones.

Las diferencias

El juego de las diferencias
Se juega en todos lados.
En vez de preguntarnos,
Que une nuestro trato.

Marcamos la línea de la cancha.
Para determinar lo que pensamos.
En vez sentirnos hermanos.
Para unirnos.

¡Y en devoción!

Alcohol

Me han dicho cosas sobre el alcohol.

Cosas sobre las vibraciones.
Cosas que lo maldicen.

Mas yo creo que es una puerta.
Podes cerrarla y encerrarte.
Y llorar el dolor de tus emociones.
O podes abrirla y ayudarte.
A compartir tus oportunidades.

No es el alcohol el mal de nuestros días.
Es el calabozo,
Donde dejamos perpetuas las cuestiones,
Mas internas del corazón.
Cuando los gritos de ellas
Se escuchan hasta el sol.

Este fermento tiene un poder.
Una característica.
Te da el espacio para el olvido.
Hace un agujero en el dolor.
O lo potencia.
Y te lo muestra de cerca.
Para que tengas la reacción,
de atravesarlo como un héroe.
Y empezar otra función.


No es solo para escapar.
U olvidar.
También sucede que a veces.

Se miran fijo.

Emociones y alcohol.

Se pelean.
Se amigan.
Pero interactúan.


¿No es ese el verbo?

Soy semilla

Yo se que soy semilla.
Que no voy a ver crecer.
Todas las flores hermosas.
Que en cada paso plante.

Se que soy semilla.
Que absorbo todo cuanto a mi paso.
Y no hago del mundo un atajo.
Yo soy lo que es.

Y se que es dolor ser.
Lo que nadie quiere ver.

Y aceptar en la primer.
Es un no por responder

Y se que después del no.
Se ablanda el tal vez.

Y ahí es cuando la razón.
Se enfrenta al poder.

Ser semilla es saber.
Que no verás tu propia flor.
Ser semilla es ver.
Que la tierra destruida.
Es fértil por cada ofensiva.

Y esa tierra donde dormirá la semilla.
Esta abonada con hechos.
De cada uno de los días.

Soy semilla.
Absorbo todo cuanto a mi paso.
Y no hago del mundo un atajo.
Yo soy lo que es.

Tranquilidad

Solo basta saber,
Que mantener la tranquilidad,
Es necesario para aprender.

Pues es cuando no lo encuentras,
El momento de mayor experiencia.

Entonces la has encontrado.
Dices ¡claro!
Y te sientes mas humano.

Te haces mas certero,
Te haces mas humilde,
Te haces mas sentido.
Y te deshaces de nuevo.

Yo te doy, vos me das

Con un larga vistas,
el interés.
Sin larga vistas,
el despecho.

En comunión con todo,
lo había arreglado.

Una oportunidad de intercambio.
Está hecho.

Las estrellas

Las sorpresas están dentro de las cajas,

Que son cuadradas.

Como las formas de ser.

Que son cuadradas.

Como las cajas.

Que llevan sorpresas dentro.

Y se convierten en estrellas.

Escena

Con las alas pesadas,
el dolor cansado,
el júbilo escondido.

Espío desde atrás de un árbol.
Que me oculta.
De mi mismo.
Sin que me descubra.

Y en la incógnita que acontece uno solo perece.
El árbol. Desaparece.


¿Me entiendo a mi?
                                   ¿Soy yo?
¿Quien sos?
                                        ¿Yo?

El de las alas pesadas.
El que se esconde tras el árbol.
El yo.
El yo de una ciudad, de una edad, de un color de pelo.
El yo que sabe. El yo que no sabe.

¿El? <-------------
------------> ¿Yo?




El yo es el árbol, el que se esconde detrás, y el observado.
Los tres juntos.



Con las alas pesadas,
el dolor cansado,
y el júbilo escondido.

Tras un árbol.